Yo no creo en la edad.
Todos los viejos llevanen los ojos un niño,
y los niños a veces nos observan como ancianos profundos.
Mediremos la vida por metros o kilómetros o meses?
Tanto desde que naces?
Cuanto debes andar hasta que como todos en vez de caminarla por encima descansemos, debajo de la tierra?
Al hombre, a la mujer que consumaron acciones, bondad, fuerza, cólera, amor, ternura, a los que verdaderamente vivos florecieron y en su naturaleza maduraron, no acerquemos nosotros la medida del tiempo que tal vezes otra cosa, un manto mineral, un ave planetaria, una flor, otra cosa tal vez, pero no una medida.
Tiempo, metalo pájaro, flor de largo pecíolo, extiéndete a lo largo de los hombres,
florécelos y lávalos con agua abierta o con sol escondido.
Te proclamo camino y no mortaja,
escala pura con peldaños de aire, traje sinceramente renovado por longitudinales primaveras.
Ahora, tiempo, te enrollo, te deposito en mi caja silvestre y me voy a pescar con tu hilo largolos peces de la aurora!
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